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certains jours je me figure

grattant dans la solitude des rochers

les milliers de pages non encore arrachées

à la fureur de l’horloge ravageuse

heureux en homme de peu

libre comme le vent

je fixe sur le papier blanc

les points saillants de ma mémoire

et envolée la mauvaise conscience

de n’avoir encore réalisé

ce dont la force de rappel

de nuit parfois me trouble le sommeil.

 

 

 

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